Hace una semana que soy un año más viejo y creo que pienso demasiado poco acerca de pensar demasiado. No sé si es bueno o malo. Creo que escribo esto por los que no se acordaron.
Soy inconstante. Sólo aquello que me ilusiona y cada vez, será porque ya no me miento, me cuesta más ilusionarme.
No sé si me esfuerzo menos de lo que debería por mantener a mis amigos. No sé si me importa. Hay gente supo cambiarme el rumbo para, más tarde, cambiar ellos mismos desde dentro de mi mundo. No sé si es culpa mía o suya. No sé si bajan por el río mientras me engancho. No sé si me importa.
Galán de las buenas intenciones; por ¿defecto? mejor con ellas que con ellos. Configuración ¿errónea? Bucle.
Podría ser un gran cómico. Condicional. Extravié mis ganas de llegar a la meta. La rodeo y veo como me mira pero no me importa (tampoco). Otros la atraviesan y flores de los que flores buscan. Bucle también aquí. Perdonen, que voy con excusas lastre. Los conozco ufanos de talento pero constantes. Admivia.
Descubrir más celos de los que defendí repudiar. En cambio, creo que porque me rodeo peor de lo que pudiera. Tú sí, yo no.
Bastante genial en comparación. A solas, ya me odio algo más. Lo preocupante: si el problema soy yo, mira como será la competencia.
Tengo demasiadas amigas.
Sin esfuerzo suficiente pero con quejas por no llegar. Obvio. Tampoco tuvo que ser mejor para ti y puta suerte.
Me río demasiado de lo que no debo. La condena de gustarse en gustar. Contigo de todos; conmigo de ti. Y luego me parece mal que otros lo imiten.
Escribo poco.
0 comentarios:
Publicar un comentario